— Hola, rosa. Estás especialmente hermosa hoy. ¿Cómo logras mantener este aspecto real cuando hay tantas malas hierbas y confusión a tu alrededor?

— …

— A menudo vengo a ti cuando me siento mal. No sé si me escuchas. Pero tus pétalos, tu tallo, tus espinas, son como una parábola que se puede desentrañar sin fin. Miro tu botón. Aún está cerrado, pero ya se nota que dentro se está gestando un milagro.

— ¿Crees que no sé lo que es el miedo? — me responde la quietud. — Mira mis espinas. Esto es mi protección. Pero cada día me arriesgo a abrirme para que alguien o algo pueda tocar mi corazón.

— Sí, las espinas... También he crecido con las mías. De ofensas, de traiciones. Pero no ayudan, solo alejan. ¿Cómo te atreves a abrirte?

— Confío en el sol. Y en la rocía matinal. Y en el viento. A veces viene el jardinero y me corta. Pero incluso entonces, me alegra a la persona que me sostiene. El miedo desaparece cuando te das cuenta de que tu belleza no es solo para ti. Es para compartir.

— Es difícil dar de ti mismo cuando hay vacío adentro.

— Y observa tu raíz. ¿Recuerdas de dónde vienes? De la tierra que huele a lluvia. Del semillero que no temió la oscuridad para emerger hacia la luz. Has crecido. Eres firme. ¿Esto no es motivo de alegría?

— A menudo me comparo con otras rosas. Las suyas tienen pétalos más grandes, el color más vibrante. Y las mías…

— Tienes un tono único. No hay dos rosas iguales. Y no hay una rosa "correcta". Solo la tuya. Mira tus hojas. Incluso con la telaraña, incluso con la gota de lluvia que es tan pesada como una lágrima. Eres tú. Y eso es un milagro.

— Pero ¿qué hacer con las espinas? lastiman a los que se acercan.

— Las espinas son límites. No todos merecen tu profundidad. Pero si alguien está dispuesto a soportar las punzadas para llegar a tu corazón, ese es tu persona. No te alejes. Y a los que tienen miedo, puedes regalarles una mirada o un aroma ligero desde lejos.

— ¿Nunca has querido ser una margarita en lugar de una rosa? Para que todos te amen, te corten y hagan adivinanzas?

— Amar a todos es el trabajo del cielo. He elegido el camino de la reina. Esto es soledad. Pero en él hay una verdad. Yo no florezco para todos, sino para el que sabe esperar y ver.

— Gracias, me siento mejor. Te regaré.

— No te apresures. Simplemente siéntate a mi lado. Y escucha cómo zumban las abejas. Esto también es parte de la vida. A veces hay que no hablar, solo ser. Como yo.

— Volveré mañana. Te contaré lo que pasó.

— Y yo abriré otro botón. Hasta luego.

Lo que aprendimos de esta conversación

La rosa no es solo una flor. Es un espejo en el que cada uno se ve a sí mismo. Su silencio es más elocuente que cualquier palabra. En el caos, olvidamos escuchar. Escuchar el silencio, escuchar la naturaleza, escuchar a uno mismo. La conversación con la rosa enseña paciencia: no se puede forzar a que el botón se abra con fuerza. No se puede acelerar la felicidad. Llega cuando están preparados la tierra, el sol y la gota de rocía matinal. A menudo nos quejamos de las espinas, pero olvidamos que son parte de nuestra protección. Pero si nos cerramos demasiado, nadie verá la flor. Sal al jardín. Planta rosas. Habla con ellas. No responderán con palabras, pero escucharás más que en la ciudad bulliciosa.

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